Harja tidak butuh waktu lama untuk menemukan bahwa jalur pemasok sudah tertutup — dan Nirmala tidak butuh waktu lama untuk membuka jalur berikutnya.
Jalur itu datang lewat satu nama: Devina Laras, desainer senior yang butiknya berdiri dua tahun lebih awal di Jakarta, dengan satu koleksi lama bertema langit yang tidak pernah sukses, dan satu rekening yang baru saja menerima 'pesanan khusus' dari satu perusahaan event milik kroni Harja.
Tiga hari setelah itu, satu unggahan panjang muncul di akun Devina Laras: foto-foto koleksi lamanya berdampingan dengan foto-foto koleksi Awan, dengan satu narasi yang ditulis oleh tangan yang ahli menulis narasi: *'Dua tahun lalu saya merilis koleksi ini — dan tidak ada yang melihat. Minggu lalu, koleksi yang luar biasa mirip berjalan di runway Indonesian Fashion Day, dan seluruh negeri bertepuk tangan. Saya tidak menuduh. Saya hanya bertanya: di mana garis antara inspirasi dan penjiplakan? Dan apakah garis itu bergeser kalau yang berdiri di atasnya adalah calon Nyonya Birawa?'*
Satu unggahan. Dan media fashion — yang dua minggu lalu memuja Aya tanpa henti — menemukan santapan berikutnya.
Berita itu sampai ke Bandung pukul sembilan pagi, dan pukul sembilan lewat lima, butik Gayatri Vogue sudah berdiri dalam keadaan siaga penuh. Marini membawakan teh dengan tangan gemetar. Hesti memantau komentar yang mengalir seperti air bah. Kania sudah menyiapkan tiga skenario tanggapan sebelum bosnya berkata apa-apa. Dan Tari — Tari datang dengan kereta pertama, menerobos masuk dengan satu tas berisi laptop dan muka perang. 'Lapor,' katanya, meletakkan tasnya di meja. 'Aku sudah membaca semuanya di kereta. Sekarang katakan satu hal: kamu punya arsipnya, atau tidak?'
'Aku punya semuanya,' jawab Aya.
'Kalau begitu mereka sudah kalah,' kata Tari, membuka laptopnya. 'Mereka cuma belum tahu.'
'Ini gila,' kata Kania di butik, dengan tablet di tangan dan suara yang bergetar. 'Bu, ini— silhuetnya memang sama-sama ringan, tapi itu KATEGORI, bukan jiplakan. Semua orang yang tahu fashion tahu itu. Tapi yang membaca bukan orang yang tahu fashion. Yang membaca adalah semua orang.'
'Potongannya beda, bahannya beda, konstruksinya beda,' kata Aya, memeriksa foto-foto perbandingan itu satu per satu dengan mata seorang desainer yang tahu persis di mana jahitannya. 'Tidak ada satu pun yang sama di tingkat pola. Tapi dia tidak menyerang polaku. Dia menyerang namaku. Lihat kalimat terakhirnya: calon Nyonya Birawa. Ini bukan tentang desain. Ini tentang membuat publik bertanya apakah aku berdiri di atas bakat atau di atas nama.'
'Dan kita melawan bagaimana?' tanya Hesti.
Aya diam sejenak. Lalu ia mengambil map tebal dari raknya — map yang tidak pernah jauh darinya: arsip kerjanya. Sketsa-sketsa pertama koleksi Awan, tertanggal dua tahun lalu, dengan coretan-coretan, dengan tanggal-tanggal proses, dengan foto-foto fitting pertama, dengan catatan kain, dengan bukti pemesanan bahan yang lebih tua satu tahun penuh dari koleksi Devina Laras mana pun.
'Dua tahun di London, aku belajar satu hal yang tidak pernah diajarkan di kelas desain mana pun,' kata Aya, meletakkan map itu di meja. 'Seorang mentor di sana pernah berkata: karya bisa dicuri, tapi proses tidak pernah bisa. Proses punya sidik jari. Tanggal, coretan, salah-salahnya — tidak ada penjiplak di dunia ini yang bisa memalsukan proses. Maka sejak hari itu, aku tidak pernah membuang satu pun kertas kerjaku. Bukan karena aku paranoid. Karena aku tahu suatu hari akan ada orang yang mempertanyakan dari mana karyaku datang — dan hari itu, aku tidak mau menjawab dengan emosi. Aku mau menjawab dengan map ini.'
Tari menatap map itu, lalu menatap sahabatnya. 'Lima belas tahun aku mengenalmu, dan kamu masih bisa membuatku merinding.' Ia mengangkat cangkirnya. 'Baik. Mari kita jatuhkan satu tuduhan dengan dua koper kertas.'
'Kita tidak melawan dengan kata-kata,' kata Aya. 'Kita melawan dengan arsip. Desainer tidak pernah berdebat tentang siapa yang lebih dulu — desainer menunjukkan tanggalnya. Kania: dokumentasikan semuanya. Hesti: siapkan lini masa. Marini: hubungi dua jurnalis fashion yang mewawancaraiku minggu lalu — yang benar-benar tahu fashion, bukan yang mengejar klik.'
Dan ia berdiri di tengah butiknya dengan map arsip di tangannya, dan untuk satu detik ia membiarkan dirinya merasakan semuanya: amarah, lelah, dan satu hal yang tidak pernah ia akui keras-keras — betapa sendirinya pertarungan ini seharusnya.
Ponselnya bergetar. Satu pesan:
Gala: Aku sudah melihat unggahan itu. Satu perintah dariku, dan seluruh mesin Birawa bergerak pagi ini. Tapi aku tidak bergerak tanpa izinmu — karena ini namamu, bukan namaku. Perintahkan, atau tahan. Keputusanmu. Aku menunggu. Dan kali ini, menunggu adalah bagian dari rencanaku, bukan kelemahanku.
Aya membaca pesan itu dua kali. Lalu mengetik balasannya:
Aya: Tahan. Ini perangku. Tapi — tetap di garis. Kalau aku jatuh, aku mau jatuh di tangan yang tidak pernah mendorong. Itu saja yang kuminta.
Balasan datang empat detik kemudian:
Gala: Aku tidak pernah mendorong. Aku hanya berdiri di belakangmu — dua langkah, tidak lebih. Itu jarakku. Itu jarak yang tidak akan pernah kulewati tanpa izinmu.
Aya menatap pesan itu lama. Lalu mengetik satu pesan lagi — pesan yang tidak pernah ia kirimkan ke nomor itu dalam tiga bulan kontrak ini:
Aya: Buku tua itu ada di mejaku. Aku mulai membacanya lagi malam ini. Dari halaman pertama. Pelan-pelan — seperti orang yang tidak ingin sampai ke halaman terakhir.
Balasannya kali ini tidak empat detik. Kali ini dua puluh tiga detik — dua puluh tiga detik yang dihabiskan Manggala Amarta Birawa untuk menemukan kata-kata yang tidak pernah ia simpan untuk apa pun:
Gala: Halaman terakhirnya tidak pernah ditulis. Lima belas tahun, dan tidak pernah ditulis. Kalau suatu hari kamu selesai membacanya — kamulah yang menulisnya. Buku itu menunggumu sejak minggu itu. Sama seperti penulisnya.
Aksara