Tujuh Menjadi Satu

Pada detik ketujuh pecahan mengunci diri menjadi satu, dunia berhenti bernapas. Mahkota Tujuh Penjuru terbentuk—utuh untuk pertama kalinya dalam tiga ratus tahun—dan dari dalamnya meledak cahaya yang bukan merah, bukan keperakan, melainkan kedua-duanya sekaligus, bertabrakan, berebut. Karena pada momen penyatuan penuh, Mahkota harus memilih tuannya. Dan ia tidak memilih berdasarkan tangan yang merangkainya. Ia memilih berdasarkan darah. Vandor menjangkau ke atas untuk meraih mahkotanya. Jarinya hampir menyentuh logam— Dan mahkota itu berpaling darinya. "Tidak," bisik Vandor. Kemerahan di matanya berkedip dengan kebingungan yang murni, hampir kekanak-kanakan. "Tidak, ia milikku, AKU yang menyatukannya, AKU—" "Kau menyatukannya," kata Arya, dan suaranya kini bergema dengan kekuatan yang bukan miliknya seorang, melainkan suara seluruh garis darah Aldarion yang berbicara melaluinya. "Tapi kau tak pernah memilikinya. Tak ada yang bisa, kecuali darah Aldarion. Itulah yang tak pernah kau mengerti, Vandor. Mahkota bukan tentang siapa yang paling kuat. Ia tentang siapa yang berhak." Mahkota Tujuh Penjuru melayang melintasi udara, melewati tangan Vandor yang terentang, dan turun menuju Arya. Ia terbentuk di kedua telapaknya. Dan dunia membanjirinya. Arya merasakan segalanya sekaligus. Ia merasakan akar-akar gunung jauh di bawah Kerajaan Es, beku selama seribu tahun. Ia merasakan arus laut yang menggulung di sekitar Pulau Aldar. Ia merasakan setiap naga yang masih tersisa di dunia ini, tidur di gua-gua terlupakan, dan ia merasakan Vrakh yang sekarat tak jauh darinya, dan ia tahu—dengan satu pikiran saja—ia bisa menyembuhkan naga itu. Ia bisa menyembuhkan apa saja. Ia bisa membelah lautan, seperti dalam legenda. Ia bisa meruntuhkan gunung. Ia bisa membangkitkan Desa Lembah Embun dari abu, membangkitkan Caldus dari kematian, membangkitkan Maesa, membangkitkan ibunya— Ibunya. Bisikan itu kini bukan bisikan. Ia adalah paduan suara, megah dan memabukkan, menyanyikan satu kata di setiap nadi tubuhnya: BERKUASALAH. Arya jatuh berlutut di bawah beratnya. Matanya menyala—bukan kelabu, bukan keperakan, melainkan merah-keperakan, warna korupsi, warna yang sama yang ia lihat di air dan membuatnya ketakutan pada dirinya sendiri di hari-hari tergelap. Kau bisa memperbaiki segalanya, kata Mahkota dengan suara yang terdengar seperti suaranya sendiri. Kau bisa membuat dunia adil. Kau bisa menjaga semua orang yang kau cintai. Tak perlu ada lagi desa terbakar. Tak perlu ada lagi ibu yang menyuruh anaknya menyembunyikan matanya. Cukup pakai aku. Cukup berkuasa. "Arya!" Suara itu menembus paduan suara seperti anak panah. "ARYA! Lihat aku!" Lyra. Berlari menembus halaman yang bergetar, melempar busurnya, meraih wajah Arya dengan kedua tangannya, memaksanya menatap mata hijaunya. "Kau berjanji," kata Lyra, air mata mengalir di pipinya. "Kau berjanji aku boleh menarikmu kembali. Aku menarikmu kembali sekarang. Kau dengar aku? Pulanglah, Arya. Pulang." Dan di tengah paduan suara yang memekakkan, Arya mendengar bukan janji kekuasaan, melainkan satu suara kecil, manusiawi, membumi—suara seorang gadis yang dulu tak percaya pada siapa pun, kini mempercayakan seluruh dunia padanya. Mahkota berbisik: dunia. Lyra berbisik: pulang. Arya memilih.