Hujan turun tipis di atas dataran kelabu, dan Arya berjalan di depan rombongan dengan langkah yang tak lagi dikenali kawan-kawannya.
Tiga pecahan kini menyatu di tubuhnya. Yang pertama di telapak tangan kanan, tato cahaya yang dulu terasa seperti restu. Yang ketujuh, dari Pulau Aldar, berdenyut di pergelangan. Dan yang kelima—pecahan Seraphine—mengikat dirinya di dada, tepat di atas jantung, panas seperti bara yang tak pernah padam.
Sejak Seraphine menyerahkannya, bisikan itu tak lagi satu suara. Sekarang ada tiga.
"Ambil," desis yang pertama, lembut seperti ibu yang membujuk anak.
"Kuasai," kata yang kedua, dingin dan tegas seperti perintah raja.
"Hancurkan," geram yang ketiga, dan suara ini paling tua, paling lapar, datang dari kedalaman yang tak berdasar.
Arya menutup telinga dengan kedua tangan, tapi suara itu bukan di telinga. Suara itu di balik tulang.
"Berhenti sebentar," kata Lyra dari belakang. Ia mempercepat langkah, mensejajarkan diri. Mata hijaunya menelisik wajah Arya seperti pemanah membaca arah angin. "Kau belum tidur tiga malam."
"Aku tidak butuh tidur." Suara Arya keluar lebih tajam dari yang ia kehendaki. Lebih dingin. Ia mendengar dirinya sendiri dan ngeri.
Lyra terdiam. Tangannya yang tadi nyaris menyentuh lengan Arya menarik kembali.
Di depan, Caldus berhenti di puncak gundukan. Janggut peraknya basah, jubah abu-abunya berat oleh air. Ia menatap Arya lama sekali sebelum bicara.
"Aku pernah melihat mata seperti itu," kata Caldus pelan. "Dua puluh tahun lalu. Di wajah seseorang yang dulu masih bisa kuselamatkan."
"Jangan mulai dengan kisah Vandor lagi, Master." Arya melewatinya. "Kita kehilangan waktu. Vandor sudah punya empat pecahan. Setiap jam yang kita buang di jalan ini—"
"Setiap jam yang kau buang untuk mendengarkan pecahan itu," potong Caldus, "kau makin jauh dari dirimu sendiri."
Arya berhenti. Untuk sesaat tangan kanannya menyala tanpa diminta—cahaya keperakan merembes dari tato di telapaknya, berkilau di tengah hujan. Borin di belakang menahan napas. Roan—bocah itu, yang dulu mereka selamatkan, yang kini selalu menempel pada Arya—mundur selangkah dengan mata membelalak.
Cahaya itu padam. Arya menatap tangannya seolah benda asing.
"Aku tidak memintanya menyala," bisiknya.
Malam itu mereka berkemah di bawah tebing. Maesa, penyihir tua Kerajaan Angin, duduk terpisah dengan tongkat kristalnya di pangkuan. Sejak ritual di Dewan Para Raja, tubuhnya makin ringkih, seperti ranting yang siap patah. Tapi malam ini ia memandang Arya dengan tatapan yang membuat semua orang diam.
"Aku melihat sesuatu," kata Maesa. Suaranya seperti angin di antara batu. "Di balik tabir."
"Katakan," kata Caldus.
Maesa menutup mata. Kristal di tongkatnya meredup, lalu menyala merah pucat.
"Aku melihat seorang raja muda di atas singgasana baja. Dunia tunduk di kakinya. Lautan abu sampai ke kaki langit." Ia membuka mata, dan air matanya jatuh. "Wajahnya bukan wajah Vandor, Nak."
Hening. Hanya hujan.
"Wajahnya wajahmu."
Arya merasa darahnya membeku. Tiga suara di kepalanya bergemuruh serempak, kali ini bukan membujuk—kali ini tertawa.
"Pewaris sendiri," lanjut Maesa lirih, "bisa menjadi tiran yang ditakdirkan dihancurkan. Aku telah melihat dua jalan sejak awal, Arya. Tapi malam ini, untuk pertama kalinya, aku tak tahu lagi jalan mana yang sedang kau pijak."
Lyra meraih tangan Arya di kegelapan. Jari-jarinya hangat, nyata, satu-satunya hal yang nyata.
Tapi Arya, menatap api unggun yang berkobar, melihat dalam nyalanya bukan kehangatan—melainkan lautan abu yang tak berujung, dan dirinya sendiri duduk di tengahnya, sendirian, sebagai raja segala reruntuhan.
Ia menggenggam tangan Lyra erat-erat, seolah itu satu-satunya tali yang menahannya dari jurang.
Dan jauh di dalam, ketiga suara itu bernyanyi.
Aksara