Reruntuhan Velka berdiri di kejauhan seperti tulang belulang raksasa di tengah dataran—menara-menara patah bekas ibu kota Kerajaan Angin, hancur dalam perang yang sudah lama terlupakan oleh dunia.
Tapi tidak terlupakan oleh mereka. Di sinilah, berbulan-bulan lalu, perjalanan ini bermula dengan sungguh-sungguh. Di sinilah Arya bertemu Borin dan Maesa. Di sinilah Maesa pertama kali meramalkan dua jalan: kuasa atau hati nurani.
Sekarang Arya kembali sebagai orang yang berbeda, dan kota itu menyambutnya seperti menyambut hantu.
"Mereka masih ingat kau," kata Borin sambil menepuk punggung Arya. Petarung bertubuh besar itu menyeringai lebar di balik tato suku di lengannya. "Lihat. Mereka keluar dari persembunyian."
Memang. Para pemberontak lama—mereka yang dulu bersembunyi di antara reruntuhan, yang dulu skeptis pada bocah desa bermata aneh—kini berbaris di sepanjang jalan batu pecah. Mereka tak lagi melihat bocah. Mereka melihat sang Pewaris, harapan yang dikabarkan dari mulut ke mulut sepanjang tujuh kerajaan.
Arya menarik tudungnya lebih dalam. Ia tak ingin mereka melihat matanya.
Mereka tinggal di aula bawah tanah yang dulu menjadi ruang takhta. Tiang-tiang pualam yang rebah menjadi bangku; langit-langit yang runtuh membuka lubang tempat cahaya bintang masuk. Di sinilah Maesa memutuskan mencoba ritual.
"Aku tak bisa mencabut korupsi pecahan," kata penyihir tua itu, menyusun lingkaran dari pasir biru dan kristal pecah di lantai. "Tak ada yang bisa, selama pecahan menyatu dengan tubuhnya. Tapi mungkin—mungkin aku bisa membendungnya. Membuat dinding. Memberinya waktu bernapas."
"Berapa harganya?" tanya Lyra langsung. Ia tak lagi gadis dingin yang dulu. Ia telah belajar bahwa di dunia ini, setiap sihir punya harga.
Maesa tak menjawab. Itu sendiri sudah jawaban.
"Tidak," kata Arya. "Aku tak akan membiarkan kau—"
"Diam, Nak." Suara Maesa lembut tapi tak terbantah. "Aku tua. Aku peramal terakhir kerajaan yang sudah mati. Tubuhku sudah lebih lama di dunia ini daripada yang seharusnya. Biarkan tua bangka ini memilih untuk apa sisa hidupnya dipakai."
Ritual dimulai saat tengah malam.
Maesa berdiri di tengah lingkaran, tongkat kristal terangkat. Arya berlutut di hadapannya. Di sekeliling mereka, para pemberontak dan rombongan menonton dalam diam yang khusyuk—Caldus dengan tangan di gagang pedang rune, Borin memeluk Roan di bahunya, Lyra dengan tangan terkepal hingga buku jarinya memutih.
Penyihir tua itu mulai merapal. Bahasa yang tak dikenal siapa pun, bahasa Kerajaan Angin yang sudah mati bersama rakyatnya. Kristal di tongkatnya menyala biru terang. Cahaya itu mengalir, melingkar, dan menyentuh dada Arya tempat pecahan kelima membakar.
Tiga suara di kepala Arya menjerit.
Mereka tidak suka. Mereka melawan. Arya merasa pecahan-pecahan itu memanas hingga ia mencium bau kulitnya sendiri terbakar, dan ia mengatupkan rahang agar tak berteriak.
Maesa merapal lebih keras. Keringat membanjiri wajah tuanya. Kristal mulai retak—garis tipis merambat di permukaannya seperti es yang pecah.
"Maesa, hentikan!" teriak Caldus.
"Belum—" napas penyihir itu tersengal. "Belum—selesai—"
Cahaya biru menebal, membungkus Arya seperti kepompong. Dan untuk pertama kalinya dalam berhari-hari, ketiga suara di kepalanya—meredup. Tidak hilang. Tidak pernah hilang. Tapi seperti dibekap di balik dinding tebal, menjadi gumaman jauh ketimbang jeritan.
Arya menarik napas yang rasanya seperti napas pertama setelah lama tenggelam.
Tapi saat ia mengangkat wajah, Maesa terhuyung. Tongkat kristalnya jatuh dan pecah di lantai batu, kepingannya berserakan seperti es. Penyihir tua itu jatuh berlutut, dan Lyra langsung di sisinya.
"Aku hanya sanggup membendungnya sebagian," bisik Maesa, suaranya kini nyaris tak terdengar. "Dindingnya akan retak. Tapi kau punya waktu sekarang, Nak. Pakai dengan baik."
Arya menatap penyihir tua yang gemetar di lengan Lyra, lalu menatap kristal yang pecah—tongkat yang pernah meramalkan takdirnya, kini hancur untuk menyelamatkannya.
Di luar, di antara menara-menara patah Velka, angin malam berdesir seperti tangisan kerajaan yang sudah mati.
Aksara