Kabut turun di Lembah Laevra seperti selimut bisu yang menelan suara dunia. Dara melangkah pelan, setiap hembusan napasnya membentuk awan kecil di udara. Di tangannya, selembar peta lusuh dari Perpustakaan Istana bergelombang oleh embun.
Di belakangnya, suara langkah kaki Aldren terdengar berat dan mantap. Ksatria itu tetap menjaga jarak, seolah memberi ruang bagi Dara untuk menavigasi takdirnya sendiri. Tapi kehadirannya yang diam-diam itu justru membuat Dara merasa lebih aman, meskipun ia belum tahu apakah benar bisa mempercayainya sepenuhnya.
“Ini tempatnya,” ujar Dara lirih. Suaranya nyaris tenggelam oleh desir kabut.
Mereka berdiri di hadapan pohon tua yang menjulang tinggi dengan batang membelah menjadi dua arah seperti cabang tanduk rusa. Di dasar pohon, ada ukiran melingkar—sebuah simbol yang pernah dilihat Dara di salah satu halaman terakhir novel. Hanya sekilas. Hanya sebuah misteri yang belum dijelaskan penulisnya.
“Simbol ini bukan milik Arvendale,” gumam Aldren.
Dara menatapnya, “Kau tahu dari mana?”
“Karena aku berasal dari utara. Simbol ini berasal dari Tanah Nadir. Mereka bilang, hanya mereka yang memiliki Darah Lama yang bisa membukanya.”
“Darah Lama?”
“Pewaris sihir pertama. Mereka bukan penyihir biasa. Mereka adalah pemilik nyanyian asli.”
Seketika, pohon itu bergetar. Kabut di sekeliling mereka menyusut seakan dihirup ke dalam akar. Suara lembut—seperti nyanyian kuno yang dinyanyikan dari balik air—muncul perlahan. Dan Dara, tanpa tahu kenapa, mulai menggumamkan lirik yang tak pernah ia pelajari, dalam bahasa yang belum pernah ia dengar.
Aldren mundur satu langkah, menatapnya penuh takjub.
“Kau mengerti bahasanya?”
Dara menggeleng. “Tidak... Tapi rasanya seperti... suara ibu.”
Tiba-tiba tanah di bawah pohon merekah, membuka jalan ke bawah tanah. Angin yang keluar dari celah itu hangat, seperti napas musim semi.
“Kau harus masuk,” kata Aldren.
Dara memandang kegelapan di bawah. Nalurinya menolak, tapi ada sesuatu di dalam dirinya yang menariknya ke sana. Ia menelan ludah, menggenggam senter kristal dari saku jubahnya, lalu melangkah turun.
Di dalam tanah, dia mendapati lorong batu dengan ukiran yang menyala samar-samar saat disentuh. Semakin dalam ia melangkah, semakin banyak potongan-potongan kenangan bermunculan dalam pikirannya. Bukan kenangan miliknya, tapi kenangan Elviane.
Seorang perempuan dengan rambut api. Tangan berlumur darah. Teriakan. Kegelapan. Dan kemudian, lagu.
Dara jatuh berlutut, napasnya tercekat.
“Apa ini...?”
Lalu suara lain muncul, jauh di dasar lorong:
"Jika kau benar pewarisnya, kau harus menyanyi untuk membuka kebenaran. Tapi hati-hati, tak semua kebenaran layak diketahui."
Dara berdiri perlahan. Tenggorokannya tercekat, tapi nyanyian itu—yang entah dari mana—mulai mengalir dari bibirnya.
Dinding bergetar.
Dan cahaya dari langit-langit menyinari sebuah patung perempuan—Elviane, dengan mata tertutup dan tangan memegang kitab kosong.
Di bawahnya, satu kalimat tertulis dengan api:
“Cerita ini belum selesai karena kaulah yang harus menuliskannya.”
Dara memejamkan mata. Untuk pertama kalinya, ia tidak merasa seperti tokoh yang tersesat. Tapi penulis dari kisah yang menuntunnya kembali.
Dan dari balik kabut, dunia Arvendale mulai menyanyikan namanya.
---
Langit Arvendale diselimuti mendung kelabu, seperti cermin dari kegelisahan yang Dara rasakan. Setelah keluar dari lorong bawah pohon, ia dan Aldren menemukan diri mereka berada di tanah lapang yang tak ada di peta manapun—tanah kosong, tapi penuh bekas pertempuran. Darah lama yang membatu di tanah, senjata yang tertancap sunyi, dan tiang-tiang bendera yang koyak oleh angin.
Dara menggenggam erat buku kosong yang ia temukan di kaki patung Elviane. Halaman-halamannya belum bertuliskan apapun, namun setiap kali disentuh, seolah berdenyut seperti jantung.
“Apa ini tempat perang terakhir?” tanya Dara pelan.
“Bukan terakhir,” Aldren menjawab, menatap kejauhan. “Ini adalah tempat perang yang dilupakan.”
Mereka berjalan melewati reruntuhan. Di kejauhan, siluet sebuah menara terlihat samar. Tapi anehnya, semakin mereka berjalan ke arah menara itu, jaraknya tak juga berubah.
“Tempat ini terkena mantra pelindung,” gumam Aldren. “Atau ilusi.”
Dara berhenti. Ia membuka halaman pertama buku kosong itu dan melihat ada satu kalimat muncul perlahan:
“Tulis namamu, dan kebenaran akan menemukanmu.”
Dengan ragu, ia menuliskan Dara Elviane.
Sekeliling mereka berguncang. Awan hitam terbelah, dan untuk sesaat, Dara melihat sosok perempuan dalam gaun hitam berdiri di atas reruntuhan, menatapnya dengan senyum tipis.
Aldren mencabut pedangnya. “Itu dia.”
“Siapa?”
“Bayangan. Perwujudan bagian Elviane yang mengkhianati.”
Sosok itu membuka matanya, dan seluruh dunia tampak membeku. Dara tak bisa bergerak. Dalam pikirannya, suara yang lembut namun beracun berbisik:
“Kau ingin tahu akhir cerita? Maka hadapi penulis lamanya.”
Dalam sekejap, Dara terseret ke dalam pusaran cahaya. Dunia di sekelilingnya runtuh, dan ia mendapati dirinya di ruangan bercermin. Ribuan pantulan dirinya menatapnya kembali—tapi satu di antaranya tersenyum sinis.
“Selamat datang di Jejak Bayangan,” kata versi dirinya yang lain. “Kau tak bisa menulis akhir cerita, sebelum menghadapi bagian dari dirimu yang ingin menghancurkannya.”
Dan begitu pantulan itu melangkah keluar dari cermin, Dara menyadari bahwa pertempurannya belum dimulai di medan sihir.
Tapi di dalam dirinya sendiri.
Aksara