Arga datang menjelang tengah malam, melalui pintu dapur belakang yang sama dengan jalur Nyai Gandes, jubahnya basah oleh embun dan tangannya tak pernah jauh dari gagang pedang. Ratna menerimanya dalam cahaya satu lampu, menyuruh Nyai Tirta menjaga di luar, dan untuk sesaat keduanya saling menatap dalam keheningan yang dipenuhi hal-hal yang tak terucapkan.
"Gusti memanggilku di tengah malam, diam-diam, lewat pintu pelayan," kata Arga akhirnya, suaranya rendah. "Itu berarti dua hal. Entah Gusti memercayaiku lebih dari sebelumnya, atau Gusti memercayaiku lebih sedikit dari yang aku kira."
Ketajaman itu membuat Ratna hampir tersenyum. Arga tak pernah bodoh; itulah yang membuat kejujurannya dulu nyaris terlalu sempurna untuk dipercaya. "Mungkin keduanya," kata Ratna. "Duduklah."
Ia tidak akan memberitahu Arga tentang Mantri Jagaraga. Belum. Kalau Arga setia, mengetahui atasannya pengkhianat akan membuatnya bertindak terlalu cepat dan membakar saluran yang berguna. Kalau Arga tidak setia, memberitahunya sama saja dengan menyerahkan kartu Ratna. Maka ia akan menempuh jalan yang lebih pelan, lebih dingin: sebuah ujian.
"Aku memanggilmu karena aku akan memercayakan sesuatu padamu yang tak kupercayakan pada siapa pun," kata Ratna, menatap mata Arga lurus-lurus. "Sebuah rahasia yang, kalau sampai ke telinga yang salah, akan membunuhku."
Arga menegakkan tubuhnya. "Aku mendengarkan, Gusti."
"Bukti yang menjatuhkan dalang ada padaku." Ratna mengucapkannya pelan, membiarkan setiap kata jatuh seperti batu. "Bukan sekadar petunjuk. Bukti tertulis—sebuah lontar yang ditandatangani sendiri oleh tangan tak terlihat, dengan namanya yang sebenarnya. Aku menemukannya di antara barang-barang ibuku yang disimpan dua dayang tua. Ibuku menyembunyikannya sebelum ia mati."
Itu kebohongan. Tak ada lontar semacam itu. Tetapi Ratna menjualnya dengan ketegangan yang sungguh-sungguh di matanya, dengan napas yang sengaja ia buat pendek.
"Lima hari lagi," lanjutnya, "saat bulan gelap, aku akan memindahkan lontar itu dari tempat persembunyiannya sekarang ke tempat yang lebih aman—ke kuil tua brahmana di luar tembok timur, tengah malam, dibawa sendirian olehku. Sampai saat itu, lontar itu masih ada di balik papan lantai di bawah balai-balaiku. Hanya kau yang tahu ini, Arga. Hanya kau."
Ia mengamati wajah perwira itu seperti elang mengamati permukaan air, mencari riak terkecil sekalipun.
Arga tidak mengernyit, tidak mengalihkan pandangan, tidak menunjukkan ketamakan atau ketakutan. Yang ia tunjukkan justru hal lain—kekhawatiran. "Kalau lontar itu sepenting yang Gusti katakan," katanya pelan, "maka memindahkannya sendirian di tengah malam adalah cara tercepat untuk mati. Izinkan aku mengawalmu, Gusti. Atau lebih baik lagi—jangan pindahkan sama sekali. Biar aku yang menjaga papan lantai itu."
"Tidak," kata Ratna tegas. "Tak seorang pun boleh tahu kapan dan ke mana. Bahkan kau tak boleh ikut malam itu. Kau hanya perlu tahu rahasianya, dan menyimpannya. Itu saja yang kuminta. Bisakah kau melakukan itu untukku?"
Arga menatapnya lama. Lalu ia berlutut, satu lutut menyentuh lantai papan, kepala tertunduk. "Aku bersumpah pada arwah Pangeran Jayanagara yang gagal kulindungi," katanya, dan suaranya bergetar oleh sesuatu yang dalam. "Rahasia ini akan mati bersamaku sebelum keluar dari mulutku. Aku sudah gagal sekali menjaga seseorang yang kupercaya, Gusti. Aku tidak akan gagal dua kali."
Ratna menyuruhnya pergi, dan selama lima hari berikutnya ia menjalani hidupnya seolah tak terjadi apa-apa—tetapi setiap malam ia berjaga, mengamati papan lantai di bawah balai-balainya, mengamati lorong di luar paviliun, menunggu untuk melihat apakah seseorang akan datang mencari lontar yang tak pernah ada.
Tak ada yang datang.
Malam keempat, ia menyuruh Mbok Genduk—lewat jalur cucian—menyampaikan kabar palsu lain kepada Nyai Gandes: bahwa "tak ada gerakan di jalur perintah rahasia menyangkut lontar atau kuil tua." Nyai Gandes mengabarkan balik: jalur perintah rahasia di kubu Patih hening sempurna. Tak ada perintah dikirim untuk mencegat siapa pun di tembok timur. Tak ada pembunuh disiagakan di kuil brahmana. Tangan tak terlihat tidak bergerak—karena rahasia itu tidak pernah sampai padanya.
Yang berarti Arga tidak membocorkannya. Tidak kepada atasannya, tidak kepada siapa pun.
Malam kelima, bulan gelap, Ratna duduk sendirian di paviliun barat dan untuk pertama kalinya dalam waktu yang terasa seperti seumur hidup, ia menghela napas lega yang sesungguhnya. Ia telah memberi seekor ikan umpan beracun, dan ikan itu menolak menggigit. Arga lulus. Kesetiaannya, yang dulu nyaris terlalu sempurna untuk dipercaya, kini terbukti sejati justru karena ia bersedia diuji tanpa pernah tahu ia diuji.
Kebocoran itu, ia sekarang yakin sepenuhnya, mengalir lewat rantai komando di atas Arga—lewat Mantri Jagaraga—bukan lewat hati perwira muda itu.
Esok paginya, ketika Arga datang menghadap untuk laporan rutin, Ratna menatapnya dengan mata yang berbeda. Bukan mata yang mencari kebohongan. Mata yang akhirnya menemukan, di tengah keraton penuh racun dan bayangan, satu pedang yang benar-benar miliknya.
"Arga," katanya, "lupakan tentang lontar dan kuil tua. Itu tak pernah ada." Ia melihat kebingungan melintas di wajah perwira itu, lalu pemahaman, lalu—luar biasa—sebuah senyum kecil. "Kau marah karena kuuji?"
"Tidak, Gusti," kata Arga pelan. "Aku lega. Karena sekarang Gusti tahu, dan aku tak perlu lagi menanggung beban dicurigai diam-diam. Ujilah aku seribu kali kalau itu yang membuat Gusti bisa tidur. Aku akan lulus seribu kali."
Dan Ratna, untuk pertama kalinya sejak ia memasuki tembok bata merah ini, percaya pada seseorang tanpa sisa keraguan sedikit pun.
Aksara